Бл@дь.... я баба. Просто баба. Да,  замужняя. Да, старая.

Но сука гормоны не спрашивают.
Они херачат и херачат.

Написал в личку мужик. По делу. Умное письмо.
Но на аве  красавец.
Такой, что дыхание сперло и мозги отказали.

Все. Не работают. Я и так их уговариваю и сяк  - ответьте мужику.
Он ждет мысль.

Мысль? Какая на@уй мысль? Он же красавец.

Мысль? Нет, не знаем, отвечают мозги, не мешай, мы поллюционируем.

Я уже и на мужа посмотрела, в надежде, что отпустит  
и опять в письмо пялюсь, а лицо стоит перед глазами и не уходит.
Не отпускает.

Смайлик послала. Гений  диалога. Ага.

Горшочек, хватит. Не вари.

Я замужем. У меня пузо - х@й обхватишь.

Вчера пришла в магазин одежды, перемерила там все, что на вешалках было. Бедная продавщица устала врать, что мне хорошо.  

Она пыталась.
Она честно хотела втюхать мне хоть что ни будь.
И я даже во что - то втискивалась.

Но все было ничего, до того момента, пока к зеркалу не встанешь боком.

Как только боком   - все.

Пиши пропало. Беременный бегемот.

И она сразу грустнела, как только видела, что танкер пошел на поворот.

У нее в глазах сразу тоска и обреченность - ну все, щас она все увидит.

Щас она опять скажет  - нет.

Мне кажется она даже в момент одного такого разворота хотела меня треснуть по голове, что бы я очнулась  и забыла, что хотела повернуться и посмотреть на себя вы профиль.

Я ничего не купила.

И мне даже стало ее жалко.

Хорошая баба. Но не актриса. Ее это подвело.

А ведь счастье было так возможно.

И я вышла из магаза с твердым намерением больше не жрать.

Но не вышло. Я жру и это уже не предотвратить.

Но когда нет зеркала, организм, сука плевать хотел на то, что жирный, пузатый и замужем.

Он плевать хотел на рассудок.

Он падла залипает на красивых мужиках и хоть ты тресни.

Короче, просьба, если вы красивый - не пишите мне.

Мне не хорошо делается.

Скорей бы климакс. Бл@дь....СТЫРЕННО..Афтор х@й знаеш